Los mejores poetas, ni siquiera
saben que lo son, los mejores novelistas jamás publicaron un libro.
Tal vez el más
grande genio de la literatura murió hace 100 años, mientras escribía su
obra maestra. El jamás creyó y ni siquiera paso por su mente difundir su
sentir al mundo, eso le pareció tonto, eso le pareció un atrevimiento, una
falta asía su intimidad, una traición así mismo. Y decidió pasar sus días,
detrás de un escritorio escuchando la lluvia golpear su ventana, mientras que
en su habitación vacía solo el sonido de su respirar y la pluma golpeando el
papel pudieron escucharse. Tal vez quemo sus escritos en una noche ventosa, tal
vez grito al viento palabras que solo él y dios pudieron entender, tal vez
bailo un vals con la luna en una noche de ebriedad, mientras recitaba el poema más
hermoso del mundo, Tal vez al siguiente día lo olvido todo y continuo su vida,
en una tierra donde el mundo continuaba siendo un caos, y donde para todos
excepto su cuaderno y su pluma, el no dejaba de ser un loco mas, en la locura
gigante que había terminado por convertirse en su planeta.
2 comentarios:
:O
me gusto muchoo n.n
gracias :D
"Tal vez al siguiente día lo olvidó todo y continuó su vida."
Deseamos fuertemente que eso pase.
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